Евтушенко написал "стихи":

В чем виновны серп и молот
я, ей-богу, не пойму,
но у знамени немого
поцелую я кайму.

Как без молота быть в кузне?
Как на поле без серпа?
Как с души на грязной кухне
теркой стерли мы себя?

Разве мы живем, чтоб выжить
и еще полудики?
Есть же что-то в мире выше
кухонной политики.

Кисть у знамени златая,
в битвах полусожжена,
шепчет, горечь слез глотая:
«До чего я дожила…»

Но, в брильянты втюрясь в доску,
так, что тянет их погрызть,
не уронит Слизка
слезку
на обугленную кисть…


Знаете, на что это похоже? На стихи из писем, которые получал Зощенко:

Я пишу товарищ Ленин
Что ты есть учитель мой
Что моё стихотворенье ты дал большое знанье
Ода партии родной
И научил писать меня

Я как маленький засранец мальчишка
До шестнадцать лет ходил
И не знал я слова "ранец" первой буквы
И что ты не крокодил не видел даже книг!

А теперь товарищ Ленин
Я читаю и пишу
И истории я ценен И про вас товарищ Ленин
И на дядю не пашу! Сечинения пишу!

Да. Один в России остался приличный поэт, да и тот Дмитрий Быков.