Я завидую тому, как люди умеют жить.

Взять хоть моего друга Дмитрия Львовича Быкова.

За два часа отчетного времени Быков может:

- написать стихотворение
- и статью
- и кусок в роман
- и много ругательных комментов в ЖЖ
- и 25 раз поговорить по телефону
- при этом выпить 400 грамм водки с напитком "тан"
- обнять пятерых друзей и пообщаться с ними
- 30 раз громко захохотать
- 10 раз признаться в любви к России
- и еще 5 раз в нелюбви к ней же
- а затем уехать куда-то на исходе второго часа

Не менее насыщенно живут и многие другие известные мне люди.

Бурлят эмоциями, мотаются по миру, женятся третьим-четвертым-пятым браком, и разводятся, и снова женятся с прежней убежденностью, балансируют на краях, пьют литрами, курят паровозами, дьявольски ругаются по случаю любовных треугольников, и проигрывают, и побеждают, и фотографии сотнями, и, как Глеб Смирнов в "Маяке", ухитряются досижывать до 7 утра, чтобы на другой день к обеду снова быть в настроении гулять и выпивать.

А я?

Еле-еле, худо-криво просыпаюсь к 6 часам вечера.

Мне плохо, мне тошно, мне уныло, мне ничего не хочется.

Зевнул, перекрестил рот, халат, сонный взгляд в ЖЖ. Выхожу, шатаясь.

От любых людей, кроме близких и старых друзей, мне чудовищно скучно.

Я выпиваю пару пива, или пару стаканов вина - и мне уже хватит, не могу больше.

Я разлюбил даже пить, а уж табак раздражает меня невероятно.

Я ни с кем и ни о чем не хочу спорить. Мне неинтересно, что обо мне думают.

Даже ехать заграницу, и то - лень.

Я ставлю свечку у Георгия в Старых Лучниках, кланяюсь образам, иду домой, и хочу одного - заснуть.

Дома я утыкаюсь в Федора Степуна, и облегчающий сон догоняет меня после пяти часов утра.


Не наказывай меня, Господи.