Ужас как скучаю по Нью-Йорку. Утешаю себя разве только тем, что в это время года там не то, чтобы лучший сезон. Осенью - идеально. Да и весной неплохо.

Почему Вселенная так устроена, что в ней существует Идеальный Город? Не есть ли это намек на правоту не самой, в общем-то, приятной философии Платона и Гегеля?

Хочу в "Стрэнд", на Бродвей, на целый день, с огромной сумкой и маленькой лесенкой. Хочу в Центральный Парк, летом, дремать, накрывшись книжными полосами воскресной "Таймс". Хочу на Бликер, ужинать и шастать. Хочу к церкви Троицы, в Бэттери-Парк, в Гарлем, в Лоуэр Ист-Сайд в "Тоник", в "Ниттинг Фэктори", на Малберри, в пустое вечернее ущелье даунтауна, к Катцу на поздний бутерброд, и даже на Таймс-Сквер - тоже хочу.

Почему там так невыносимо хорошо?