Ночь. Дача.

Еще вовсю цветет сирень.

Окно открыто, и в него поют соловьи.

Я сижу перед горящим в темноте экраном компьютера. Нет, рядом еще лампа.

Я слушаю блюграсс.

Я читаю переписку Плеханова с Аксельродом. 1925 года издания, еле-еле укупил в свое время.

Думаю о том, что хочу познакомиться с Максимом Соколовым, выпить - и поспорить о социализме.

Не хватает только одного - чтобы вошли, шелестя юбками, и сказали:

- Самовар, Митенька...