2005 год - самый скверный в моей жизни.

Но обольщаться не нужно, дальше может быть еще хуже. Намного хуже.

Часто вспоминаю в последнее время эту любимую цитату, о растущей невозможности "общаться с людьми" -

"Еще там развлекал меня местный человек, югослав по рождению, воевавший
то ли против немцев, то ли против итальянцев и хватавшийся за сердце ничуть
не меньше моего. Оказалось, что читал чуть ли не все, обещал раздобыть
"Гермес-Бэби" с моим любимым шрифтом, кормил в "чураскерии" на пляже Леблон.
Встречая такого сорта людей, всегда чувствую себя жуликом, ибо того, за что
они меня держат, давно (с момента написания ими только что прочтенного) не
существует. Существует затравленный психопат, старающийся никого не задеть
-- потому что самое главное есть не литература, но умение никому не
причинить бо-бо; но вместо этого я леплю что-то о Кантемире, Державине и
иже, а они слушают, разинув варежки, ТОЧНО НА СВЕТЕ ЕСТЬ НЕЧТО ЕЩЕ, КРОМЕ
ОТЧАЯНИЯ, НЕВРАСТЕНИИ И СТРАХА СМЕРТИ".