Начинал я читать этот роман с большими ожиданиями - вроде все должно было быть очень интересно. Дневник, который на протяжении всей жизни (и почти всего двадцатого века) ведет вымышленный английский писатель из католической семьи.

В аннотации написано, что, дескать, Бойд изображает жизнь "европейского интеллектуала".

Оказалась, к сожалению, полная хренотень.

Представьте себе, что вудхаузовский Берти Вустер сам бы написал о себе книгу в пошловато-трагических тонах. Примерно такое и получилось.

Никакого писателя-"интеллектуала" в романе, конечно, нет. Есть какой-то бессмысленный болван, ведущий дневник в стиле Николая Второго. Никакой метафизики, никакой идеологии, никакого композиционно стройного сюжета - вообще ничего нет. Этакое "реалити-шоу", туповатое и, главное, абсолютно непонятно зачем написанное. Ну родился он, ну женился, ну развелся, и что с того?

Вопрос "зачем", собственно, главный. На всех 700 страницах романа так ничего и не происходит, все начинается и заканчивается бытовухой.

Быть может, Бойд хотел продемонстрировать трехкопеечную мысль типа "да, вот такая она наша обычная жизнь"? Вряд ли.

В общем, я в задумчивости.