Без девятнадцати семь утра, слегка приплясывая под "С Утра Шел Снег", краем глаза почитывая нудную статью, я поскальзываюсь и разливаю посреди комнаты шампанское. Я счастлив от молоточков курехинского фортеПИАНО.

Я ведь не алкоголик, ведь правда?