К этому -
http://www.polit.ru/docs/625314.html

Стивену Кингу дали National Book Award. Я думаю, имеет смысл поаплодировать жюри (не знаю, кто именно дает) стоя. Вместо того, чтобы награждать очередных сочинителей постмодернистской белиберды, они взяли и дали премию Настоящему Писателю - такому, каких в эпоху пинчонов и павичей остается все меньше и меньше.

Реакция со стороны литературных педерастов не заставила долго ждать -

"Знаменитый американский критик Харольд Блум заявил в интервью “New York Times”, что, на его взгляд, выбор Национального Книжного Фонда в корне неверен: “Стивен Кинг пишет дешевые бульварные ужастики. Тот факт, что члены жюри сочли возможным приписать этим романам хоть какую-то литературную ценность, свидетельствует об идиотизме жюри”.

Да уж, конечно. Многочисленные американские сорокины, волчеки и башаримовы оскорблены в лучших чувствах.

Кстати, сегодня ночью я закончил читать новую книжку рассказов Кинга "Everything's Eventual". Гениально, как всегда. Рассказы он пишет с каким-то устарашающим, старомодно-безусловным могуществом.

Особенно хорош "Человек В Черном Костюме" - фантастически яркая иллюстрация на тему блюзов Дельты, история о том, как в каком-нибудь 1914, например, году мальчик из религиозной методистской семьи встретил в лесу Дьявола. Потрясающая концовка:

As I lie here in my nursing-home room, and in the ruined sand castle that is my body, I tell myself that I need not fear the Devil — that I have lived a good, kindly life, and I need not fear the Devil. Sometimes I remind myself that it was I, not my father, who finally coaxed my mother back to church later on that summer. In the dark, however, these thoughts have no power to ease or comfort. In the dark comes a voice which whispers that the nine-year-old boy I was had done nothing for which he might legitimately fear the devil either...and yet the Devil came. And in the dark I sometimes hear that voice drop even lower, into ranges which are inhuman. Big fish! it whispers in tones of hushed greed, and all the truths of the moral world fall to ruin before its hunger. Biiig fiiish!
The Devil came to me once, long ago; suppose he were to come again now? I am too old to run now; I can't even get to the bathroom and back without my walker. I have no fine large brook trout with which to propitiate him, either, even for a moment or two; I am old and my creel is empty. Suppose he were to come back and find me so?
And suppose he is still hungry?